Mucha Verga

Fermin, 32.

2012-01-07T03:48:00.000-08:00

El último.

Ilde, 30.

2011-12-26T06:45:00.000-08:00

Demasiado bueno.
Jamás habrá una sola gota de nada.
Aunque habrá viento.

Darío, 30.

2011-12-26T06:43:00.000-08:00

Dos veces. Una hora y veintidós minutos. Rápido, lento.
No hubo una sola gota de vino.
No hubo nada.

Sergio, 30.

2011-11-02T13:18:00.000-07:00

Está enamorado de su mejor amigo y no lo sabe pero me deja intuirlo. Bebe whisky. Es sicólogo y le encanta serlo. Dos besos.

Juanma, 36.

2011-11-02T13:17:00.000-07:00

La ciencia racista o la noche en la que conocí a Juanma.

Se va a Bahía en mayo. El mundo de los blancos no le interesa. Dançar o besar. Me besa.

Se ceba.

2011-09-02T14:57:00.001-07:00

Sudabas. Sudábamos cuando dijimos vamos a dejar de hablar del pasado, carinho, ya es hora de que nos pase algo grande.No false starts como dice la gente. Y que paso you couldn't make it work. Nos morimos pensando en lo bonito que pudo ser. Te desgraciaste aprendiste a matar y mataste. Te cebaste desgraciada cabeza loca.Ya te vas a morir y para mi suerte nunca vas a saber si te caíste o te empujaron.

El club de los angelitos.

2011-08-29T11:03:00.001-07:00

En eso estábamos cuando llegaron las líneas. Te metiste solo dios sabe cuántas rayas y empezamos a gritarnos quien sabe cuántas mentadas de madre. Me dijiste que desde que tenías 13 años escondiste al animal que llevas dentro -una iguana- pero que ya había llegado la hora pues, así dijiste: "ya llegó la hora, pues".
Pusiste el único disco que tenías. Sonaba John I'm only dancing cuando llegaron los putazos.
Yo no sabía que tenías tanta fuerza, si lo hubiera sabido pues no hago nada o mejor solo te asusto o te convencía de hacer otra cosa, como el amor o ir a matar un perro, pero resultó que eras de esa manera y no hubo modo.
Ayer que ví ese vasito en la feria me acordé de nosotros y de cómo juramos ser el club de los angelitos y me acordé de nuestro perro Tortilla, y de nuestras cosas, y de cuando comíamos peras en el mercado. Y me dió lástima.
En días como éste murió una iguana de frío.

SOS for love.

2011-06-17T05:43:00.000-07:00

Hay una melodía perversa detrás de todo esto, tan perverso que un día de estos baja Jesucristo a vomitarnos a los dos.

No puede ser que este pasando esto. O sí. Sí puede ser que de pronto ese día 19 nos encontremos, yo borracha de mezcal y tú de ginebra, a más de diez mil kilómetros de distancia escuchando exactamente al mismo tiempo esa misma puta canción, esa que habla de una pareja que representa a España en las olimpiadas de Calgary 88'.

Entre la pareja de patinadores no todo es físico ni mental. Entre los animales como tú y como yo, no hay nada más que irrealidad. Inocentes como somos, vivimos vidas que nos superan y que nos dan tanto terror que por las noches nos rechinan los dientes mientras dormimos.

Si recordamos que algún día hubo un te quiero puede ser que ese día yo te llame solo para saber si algún día te casarías conmigo, puede ser ese día tú respondas: -si ganamos la medalla de oro.

La medalla de oro por la que ni siquiera podemos competir porque ni yo se patinar ni tú sabes querer.

Somos nada.

2011-06-11T03:01:00.000-07:00

El Sr. Elefante Universal es quien inventó el ascensor-cápsula que, ante caídas libres de hasta 183 metros, protegía a los tripulantes salvándoles la vida aunque no la memoria. Así se lo explicó el ascensorista que todos los días hacia la ruta sótano-piso 45 unas siete veces por hora.

Habían dos personas además de él en el ascensor, Jun y la vieja, cuando dijo -¿Sabía usted que si de pronto este edificio se desploma nos salvaríamos? Este ascensor nos salvaría la vida sí, lo único que después de que tronaran las bombas y acabara todo no recordaríamos lo que ha pasado ni quiénes somos, pero nos salvaríamos.

Será que lo deseaba tanto que él mismo protegía así a la triste Torre Latinoamericana, nadie nunca estallaría un avión, una piedra, una rosa contra el edificio, jamás.

Nunca se supo porqué cuando se cayó de la bicicleta y se hizo una cicatriz que partía en dos la imagen del largo rascacielos que se hizo tatuar cuando regresó del DF, se olvidó de todo y de todos.

El milagro.

2011-06-01T03:34:00.000-07:00

Se me ocurrió que podía, hoy, día bendito por todos los ángeles que ayer eran demonios, decirte una última cosa: no te quites el sombrero
(para que la gente no vea si tienes o no tienes pelo).

Wellcome to your doom.

2011-05-31T14:46:00.000-07:00

-Se acabó, se acabó, se acabó, repetía insansable el enano que a la entrada de la tienda anunciaba el inminente final de todo lo que conocíamos, o eso me pareció.

Contrarias a mí, las mujeres que me acompañaban entendieron que lo que se acababa de acabar eran los precios altos o las rebajas -en cuyo caso, el 'se acabó' no era más que una tonta y fácil amenaza para urgir a las mujeres a entrar como palomas desquiciadas a la tienda de electrodomésticos- en cualquier caso, corrieron hacia dentro como animales que se lleva el diablo.

Abalanzándose sobre los últimos televisores y sudando como lechones no eran capaces de abrir los ojos, así con los ojos como cerrados en puño se abrazaban tan fuerte como podían a sus cajas idiotas.

Bamboo y yo las veíamos desde la vitrina de la tienda, enamoradas como estábamos de todos los hombres que veíamos pasar. A riesgo de que el mundo se fuese a la mierda, decidimos amar a alguien, a alguno mientras esperábamos.

Pero el mundo no se acabó y tampoco las ofertas, al día siguiente no era un enano sino un hombre disfrazado de Pierrot el que gritaba -Wellcome to your dooooom.

Luego nos enteramos que era el gringo que había llegado al pueblo hacía años, solo hablaba en inglés y consigo mismo. Ese pobre piojoso era otro de los gritones que se ponían en la entrada de la tienda, que sospechosamente siempre tenía cacharros en rebaja. Nadie sabía que doom no significa nada bueno y ahí iban, a quemar la plata.

Cada vez que veo ese trasto inservible que se compraron las mujeres aquel día me da lástima porque me acuerdo de todas las cenizas que no pudimos ser.
Aquí sigue Bamboo, aquí sigo yo.
Hoy ya no me sorprende que nadie nos haya amado.

Méjico.

2011-05-29T09:46:00.000-07:00

El desierto.
Cómo había llegado hasta ahí, pensó. La quería lejos o no lo quería -eso había que decidirlo aún- y ahí estaba, en el reino de la hostilidad y la mentira, en ese país donde la vida no vale nada se había convertido en un turista triste al que todo le daba igual.

Y la buscaba.
Para una persona como él, infiel, intrascendente, saberse el perseguidor de un fantasma era la consagración total de que todo era mentira pero hoy no le importaba y dispuesto a sacar fotos emblemáticas de las ciudades, siguió buscando.

Y se perdió.
No pudo él saber que estaba cerrando una puerta al decir aquel -no sé porqué no pero no puedo. Puerta que solo habría de abrirse en un sueño lúcido.
Y así supo que no puedes volver a un mundo en el que no existes y se acabó todo.
Aquel hagamos algo antes de morir ni siquiera se pudo decir en voz alta.

Duele.

2011-05-27T17:01:00.000-07:00

Entonces, tú, el terrible, entras en el sueño como diciendo: hola, he venido ya me voy.
De pronto sales por la puerta más grande dejando en el aire el remedio para la sanación.
Y allá van todas.
Tres monedas de oro metidas por tres días en el coño tienen que traerles suerte, un filete de ternera pegado al pecho tiene que llevarte de vuelta.

Pero lo que se quiere y lo que no siempre vienen de la mano.
Sucederá que después volverás tú, el terrible, del más allá a despertarlas con un beso en los ojos, con tus patas de leche, con tu boquita desdentada, con tu ropita rota y ellas que, para ese entonces, habrán dejado de crear para creer que todo es un truco te dirán: amor.

¿Sabes qué he hecho con mi caballo?

2011-05-23T14:02:00.000-07:00

Y ahora vendrán los viejos a preguntar que qué pasa con el enamorado ausente, el enamorado fallido, el enamorado que no existe y tendré que decir que el enamorado fantasma, fantasma es.
Y bienvenido será el diablo que llevamos dentro.

Ojalá que no te mueras nunca.

2011-05-23T13:45:00.000-07:00

Parece ser que lo único que nos queda es el muñequito de porcelana que robé en casa de tus padres. Tenía que haberme robado la jabonera del baño de visitas (y qué bonitas sus florecitas de colores) pero no lo hice y aquí estoy, jodida por todo lo que pude haber robado mientras estaba contigo y no robé.
Será porque siempre pensé que el fucking now era eterno y resulta que no, que todo el espiritismo ese que me intentaste enseñar era una gran mentira.
En fin, habrá que irse muriendo como felizmente podamos, qué más nos queda.
Los gatos ya no brillan como aquel día y el camping sigue desierto.

Nosotros.

2011-04-27T15:27:00.000-07:00

La verdad es que la cicatriz a veces me duele, especialmente cuando me estiro por las mañanas. No concibo tristeza más grande que la de alguien que solo se puede quitarse la pereza a disgusto. Esto de despertar se convierte en un casi llorar eterno, eterno.

Hoy decidí jamás pedirte nada, pero dártelo todo.
Y tu me dirás, en el mejor de los casos:
¿esto es un adiós, no?

Chanel.

2011-04-27T15:02:00.000-07:00

Tenía ganas de tomarme una foto que se llamase: "Señores, pélenme la verga que no tengo".
Y aquí está.

Eras grande.

2011-04-27T13:51:00.000-07:00

El hospital San Martín está en el peor barrio de la ciudad. Se construyó durante la dictadura y hoy, ya sin militares, parece una cárcel derrotada, bruta, que nos odia a todos. Será por eso que tú, la rata de tu marido, las putitas de tus hijas y yo encajábamos tan bien ahí dentro.
La primera vez que me llamaste amiga me pareciste una cínica y una estúpida, no fui capaz de entender tu atrevimiento.
Tenía ganas de que te largaras a la mierda de ahí. Quería estar sola, o talvez no, pero no contigo morenita. Tu pelito oxigenado me ponía enferma.
Esta mañana he sentido la casi urgente necesidad de hablar contigo, pero no me acuerdo de tu nombre. Fue una lástima haberte dado una dirección de correo errónea. Lo pienso hoy que ya no quiero huir más.
Hoy te hago un homenaje. Hoy vas a ser Juanita, la de los ojitos de frijol, la morochita que me hizo saber que no importa cuánta mierda me quede por comer porque nunca será tan bestia como la que hoy, también, te estás comiendo tú.

La lucidez del buitre.

2011-04-06T14:07:00.000-07:00

Supongamos que un día te levantas y decides hacer como los demás, decides aceptar las normas de los normales y te conviertes en un mayorista. Supongamos que descubres un maravilloso mundo lleno de noticias que te hacen abrir los ojos grande para luego entrecerrarlos, digamos por ejemplo un terremoto, la guerra de los malos y los buenos, digamos también cuatro mil o cuarenta mil, o quizás cuatroscientos mil muertos, asesinados, desaparecidos -es igual-.
Digamos ahora que se hace de noche y te vas a la cama siendo uno de ellos.
No sabes qué pensar. Dejas de intentarlo.
Sabes que en tus sueños estará la música de un violín, un vestido blanco, una playa. Estará también la certeza de ser hermoso y bueno, y ese ritmo que no se te va del cuerpo.
Y sabes que estarás ahí, en el anuncio del Corte Inglés que has visto decenas de veces.
Al despertar lo entiendes todo. Y enciendes la luz.
Tomas una decisión, una brillante decisión y esa misma noche estás en las noticias haciéndo que los normales abran los ojos grande para luego entrecerrarlos.
Sabes que lo habrás conseguido si alguien dice: qué horror.
Pero estás ahí de verdad y brillas y eres eterno porque alguien colgó tu video en la net.

Hastío.

2011-03-22T13:13:00.000-07:00

Los enamorados, los enamoradizos son los verdugos más brutales. Los más bestias.
Habría que quitárlos del medio, decirles que la ilusión de que un amor, ese amor, desaparezca su cobardía es una baratija.
Atractiva y hermosa como todas las baratijas de este mundo.
Pero no más que eso.
Una ruina.
El hastío se parece a un día como hoy, en el que el frío no acaba de calar y el sol no acaba de salir.

Los recibidores del enamoro, pobres víctimas del temor de alguno o alguna, son violentados por los ojos enamorados, por las medias sonrisas, por el acelerar de unas pestañas estúpidas.
Habría que darles licencia para cagarse en la madre que parió al verdugo con tanto amor de ocasión.
Eso los mantendría a salvo de los sectarios del amor.
Eso, y un paraíso sin poesía.
Donde no quepa nada más allá del silencio y la paz de quienes viven, de quienes
S O N.

Diálogo insano con uno mismo.

2011-03-08T17:05:00.000-08:00

Mentir es un proceso emotivo. Si consigues entender esto ya no va a hacer falta decirte más de mí. Cuando me canso elijo nada más que hablar lo que pienso sin esfuerzo ninguno, sin más pretensiones.
Pienso, en retrospectiva, que nunca realmente he querido nada.
Sí, supongo que algún día voy a estar con hijos, un perro, un marido pero juro jamás abandonar la paranoia esta que me persigue desde que nací.
Juro que al perro lo mata un coche, que el hombre acabará por irse y que los hijos me desconocerán.
Lo juro.

De ahí la rabia.

2011-03-06T13:14:00.000-08:00

Es curioso. Hacía años que no pensaba en tí. Al menos dos. Uno de esos hijos de puta me hizo recordarte. Fueron dos o tres segundos, estoy segura de haberte visto en esos dos o tres segundos. Mientras el cerdo cabrón se reía de mí, yo te pensaba, mira que fue raro porque ni siquiera me veía a los ojos era como cagarse de la risa de algo que no se entiende muy bien. Me recordó a cuando yo tenía catorce años y me burlaba del maricón de clase, yo no acababa de entender porqué no salía de una vez por todas del clóset y lo molestaba.
O como tú como cuando supiste que no íbamos a volver a follar. No había razón alguna pero lo teníamos claro, clarísimo. No iba a haber más.
Y de ahí la rabia. De ahí que jamás te dejaras convencer.
De ahí también el porqué te detesto. A tí y a toda tu gente.

t' estim molt

2010-10-28T14:05:00.000-07:00

t. debe estar muertecito, hace ya rato que no se le ve. lo cierto es que, muerto o no, no se le echa de menos. la cosa va tranquila. la distancia y el silencio han conseguido el milagro, el necio milagro del olvido. supongo que la certeza de saberlo todo perdido también ayudó.
a la gente no siempre le gusta jugar a la intriga. cuando ya no hay nada que perder es diferente. por suerte o por desgracia se salvó la inutilidad de la dignidad humana. gracias al inservible y estúpido amor a uno mismo hemos decidido mantener el silencio sobre la vida o muerte de t.
en cualquier caso, yo preferiría ver el cuerpo. con un avarita, desde lejos, le picaría la barriga para ver si se mueve.

Un maluco excepcional.

2010-10-22T08:00:00.000-07:00

(F., feliz día de tu creación).

¿Cuántos años tenemos ya? Tú estás viejo pero todavía echas de menos aquella época y siempre dices: yo me sabía de memoria cincuenta poemas y algunos eran largos.
Luego yo me pongo a contar la historia de how I've met this boy y parece que nunca vamos a terminar.

Eso. Eso mismo soñé anoche. Aunque el sueño termina con una brutal descarga de plomo en el pechito de una pobre mujer. Era yo la que disparaba, pero tú... tú eras mi sidekick, mi Robin, mi Arenita, mi mejor parcero.

A veces tengo ganas de acostarme en una cama contigo. Ya nos queda poco.

Usted lo ha querido así mamá.

2010-07-12T06:09:00.001-07:00

-Ya se acabaron las ilusiones mamá... ya de nada vale, todo lo que gano se queda aquí.
(y luego llora, amargamente).

Pero tú síguele mandando dinero, pa' que se compre un carro tu yerno, pa' que la niña le pague al dealer lo que le debe, pa' que tú sigas haciendo lo que tanto te gusta: romperte el lomo en un país que no es el tuyo, y el que solo te sientes bien cuando estás borracha.

Sin embargo, todavía te queda un poco de luz. Cuelgas el teléfono diciendo:

-Prefiero irme a Ecuador a comer mierda a que un hijoeputa se joda lo que yo gano en la calle, mamá.

Pero no te vas a tu paisito, sino al bar de la esquina a pedir lo que pides siempre que bajas al locutorio a hablar con mamá.

Better beware of that new age crap.

2010-06-20T09:13:00.000-07:00

This is a sweet little story about two little birds, who were very happily running around my head.

Suddenly one of them -Boy Bird- started to swim in a big ocean of silence.

Girl Bird did not know what to do.

The secret of eternal joy and grace seemed forever lost.

-Oh, what do I see? A pretty young bird coming towards me, he thought. Later, he said -Are you, pretty little thing looking at me?

-Sure I am Mister, the Thing replied.

Soon after, the two of them were swimming in the hot waters of pleasure.

No longer he submerged in the deep ocean of silence.

Boy Bird finally opened his beak to say:

-Goodbye dirty old silly bird, for the next couple of hours I'm free and new, and that is it!

Later we found out. Schizophrenia is called.

Good old Boy Bird, we are going to miss you man!

Variaciones sobre un mismo tema (qué poco gusto tengo).

2010-06-20T09:05:00.000-07:00

Últimamente he rechazado incontables propuestas amorosas. Ni tan siquiera fajarme con alguien. Me empieza a preocupar mi salud mental.

-No puedo, todavía lo sueño.

-Tengo el cuerpo de otra persona dentro.

-Lo debo de querer y todo eso.

-A veces lo huelo y... shit, no puedo.

Una mierda.

Una gran y horrorosa mierda.

Una puta mierda.

Y así llevo ya cuarenta días.

La reveladora conciencia de las nubes.

2010-06-18T12:58:00.000-07:00

Si algún día tengo que pasar mi vida entera con alguien, ese vas a ser

vos.

(o qué tan fatalista se puede llegar a ser).

"te gusta pensar hasta dónde llegaré".

2010-06-18T12:37:00.000-07:00

Esa cosa es asesina. Mata en silencio.

No está buena, aunque vista desde el empaque todo es bello, espléndido, reflectante.

Al gratín todo sabe mejor. Sabe mejor morir, por ejemplo.

Desde el placer, morir no está tan mal.

Morir lentamente, delicioso ¿o qué?

La atmósfera protectora (leáse: el empaque) de esta quesería menorquina está a puntito de pegarle un balazo a mi estómago y no me importa.

Grasa, azúcar, energía, proteínas modificadas, conservantes de todo tipo, números y letras... dosis diarias de todo eso que me inquieta.

Ningún ingrediente me da calma.

De cualquier forma yo voy a devorar esto ya.

Felizmente y por una sola razón: vacaciones gratis a Menorca.

¿para disfrutar en familia?

La Pesada viene, seguro. Mis piernas que son mis hermanas y mis manos que son mis amantes, también.

De mí contra tí

2010-06-15T09:03:00.000-07:00

La llave te la tuve que quitar. Se acabó esto y sin embargo voy yo contra tí. Con todo el poder. A darle, a callar bocas, a chingar a su madre.

andamos poderosos

[Tú no la mereces, así que no me la pidas, que no,

no no no

no no

no, la llave no]

Eso no. Parece que te olvidaste quién es quién.

La gente se olvida, la gente se pierde o pierde el control; bueno, se termina perdiendo también. Pobre la gente. Que la gente se cuide. Que dios cuide a la gente. Que la gente cuide a dios, para que exista quién los cuide a ellos.
Los humanos, los humanos... se olvidan que también somos animales, aunque luego escriban canciones: ¡no, es que no somos animales!

Tobago sur.

2010-06-12T12:32:00.000-07:00

Supongo que existe un lugar en el que no somos personas, no tenemos rostro, a nadie le importamos y nadie nos importa.
Vamos a vernos en ese lugar.
Tobago.
Al sur de la isla. Siempre al sur.

Nadie pisa corazones, nadie grita ni llora.
Ya se acabaron las razones que valían la pena, y qué bueno.
Solo así, en la más completa ignorancia se puede desear sin maldad, sin oscuridad.

Mientras tanto, vamos a guardar todo lo que tenemos en el centro, en el ombligo.

Traes puñal.

2010-06-07T07:06:00.000-07:00

Chingaste a tu madre tatita.

La señorita te va a cargar un muertecito.Te va a cobrar. Vas a pagar.

Dicen que es doctora, que tiene 39 años. Guapa y joven, en una de esas hasta inteligente. Como es el sapo es la pedrada. Vos estás viejo pero sos atractivo, tenés tus milloncitos y ganas de comprar unas chichis bien duras, unas nalgas de catorce kilates (já).
Cómo chingao' que no.

La última vez que hablamos andabas con todo el poder ahí, andabas poderoso. Dónde andas ahora pinche viejito. Andes donde andes: cuidadito, te pueden cortar la cola.

Qué bonito debe de ser tener hijos. Todo lo aprenden, todito todo. Bonitas hijas tienes valedor, son re chulas. Las conocerás bien, digo yo. Parece que son vivas... no te vayas a ofender compadre, pero si un día te salen con aquello de "si ya sabes cómo soy, pa' que me dejas solita"

...nomás no te asustes.

Ciudad de Barcelona.

2010-05-28T08:22:00.000-07:00

-P., ¿cuánto tiempo nos queda?
-Mis papás tienen una casa en Namibia, cuando estoy ahí comemos pescados africanos.
-Dame un beso.
-En dónde.
-En mi corazón.
-Me gustan tus sueños, como aquel día que robámos bicicletas.
-O aquel de los gatitos sin cabeza.
-¿Cuándo vamos a estar juntos de nuevo?
-No lo sé.
-Órale.

P., esto tú ya no lo puedes saber, pero te voy a besar hasta que te quedes bien dormidito o hasta que te vuelvas a despertar pensando que todos somos iguanas, que tenemos escamas verdes y que queremos jugar con tu cabeza. Te voy a besar hasta que te hagas viejo y vivas en un árbol. Talvez allá arriba consigamos escapar, cuando de verdad nos robemos esas bicis.

Solo vine a ver.

2010-05-28T04:54:00.000-07:00

Me sentaba en el banco. Estaba frío, húmedo. Los viejos me recordaban todo lo que no fuimos. De alguna manera todo era suave, tranquilo. Se oían las olas, lejos.

Presentí que alguien nos quería cortar la cabeza, no pudo. Estaba claro cómo iba a terminar todo esto. Terminaría, como suele pasar con todo, pero esta vez lo decidiríamos vos y yo.

Y ahora tú, que estás perdido, te preguntas qué tan buenos son los hijos que no tuvimos.

-Los hijos de los fantasmas, qué son.

Fantasmitas.

It's been a delight.

2010-02-06T16:07:00.000-08:00

Estoy en mi lugar favorito de toda la ciudad.

Esto es precioso.

Todavía nadie se ha dado cuenta de que estoy aquí, así me gusta mejor.

Victoria me van a llamar, cuando me vean.

No obstante, las ruedas de los Mercedes negros y blindados siguen dando vueltas hasta que llegan a mi portal, ahí se detienen, esperaran hasta que el señor que acabo de hacer baja y se va.

Si algún día quiero quererte te voy a traer aquí.

Ya verás cuánta magia. Quedarnos en silencio va a ser un regalo -aunque supongo que tú no eres de esos que aceptan regalos (aunque puestos a suponer, nada de esto tiene sentido... hace rato que tú dejaste de ser persona: ya no te ríes al ver cómo las cámaras de vigilancia, todas juntas, parecen una foto porno o de cómo las señoras de setenta usan mi misma talla y se visten como yo).

Ya sabes que no estamos para nosotros, no estamos pa' nadie aunque tú termines empatándote con una y yo continúe a lado de Mr. Universo.

Dale, sal corriendo, sin miedo, sé uno de nosotros, no es tan malo ser un paria -hace rato tuve dos o tres minutos de gloria pura, una delicia; si vienes, son tuyos-. Vente al monte conmigo, voy a parir a doce de tus hijos y así, voy a seguir siendo solo tu reina.

Donde se acaba el mar.

2010-02-06T15:23:00.000-08:00

(photo by: HA! Desings - Artbyheather)

Viernes 31, diciembre 2010.

Me llamo Marie B. y llevo cautiva tres años.

Esta gente me llama Mara. Esta gente no me conoce.

Soy hija de un emperador. Estaba destinada a reinar a las bestias, pero justo cuando mi destino estaba por, definitivamente, escribirse me largaron la rienda, caí, volé y un hombre, finalmente, me hizo suya y me dió una casa, me dió calor, yo a cambio le acariciaba la cabeza y le decía amor.

Y así me hicieron lo que soy ahora. Hace días que el Sr. Pedregal me invita a huir con él y dejar de ser presa, cosa, objeto.

Shall we go?

Ahora soy yo y mis cosas, mis cargas, me he hecho de un par de sacos, todos ellos llenos de inmunidad y codicia, pero es culpa suya, es él quien me llena de rosas rojas, colores, piedras, hasta me regaló un caballo el martes anterior y hoy una canción (a veces creo que sería mejor quedarme en mi sitio y esperar a tener sesenta años, vestirme toda de animal print y seguir a lado de Mr. Right, pero estoy segura de que en algún momento lo habría hecho pedacitos, en fin, que habría terminado siendo una triste gata).

Estos silencios que llaman la muerte,

mortandad infinita que no tiene ni debe estar aquí,

pero esta más que nadie, más que tú o yo.

Poco a poco he ido perdiendo a mis otros amantes, somos solo mi jaula y yo. Pero, honestamente, creo que así estoy bien, nadie me molesta, tú has dejado de lado la carne

-thank god- y yo he aprendido a gozarme.

Siempre he pensado que lo que nos queda es poco, y con poco hay que ser felices, llenarnos de arrugas y hablar bajito, como si estubiésemos muy lejos. Tomando decaf y siendo lo mejor, es así: tenemos las mejores ideas y sabríamos curar al mundo del terrorismo, el mal gobierno y los nacionalismos trasnochados.

Gracias a dios tenemos sesenta y lo sabemos todo, y decimos covencidos que "antes era mejor", nosotros estamos y somos antes.

You're so pretty. I love you.

2010-02-01T13:09:00.000-08:00

La Perfecta, -tu y el hombre sin pasiones a ver, qué quieren?
Infame, -oye doña perfecta, esa pregunta sonó abrupta
La Perfecta, -que suene como la chingada de su puta madre, a ver qué quieres
Infame, -ahora precisamente una mujer no me vendría mal, y qué tal te va
La Perfecta, -a mí bien, estoy pidiendo cosas buenas y por ahora ahí estan, llegando
me va bien
Infame, -pidiendo cosas buenas? en cuestion espiritual, existencial, material?
La Perfecta, -material-existencial-espiritual, en ese orden mi hermano, cómo ves
Infame, -bien por tí, siempre he considerado que la actitud es una de tus virtudes
La Perfecta, -y tú qué
Infame, -mágico
La Perfecta, -si hay posh la magia esta asegurada, es alucinógeno
Infame, -yo volviendo a la rutina, y tú, quiero saber de tu vida
La Perfecta, -se puede ir mejor, pero bien
Infame, -señorita hostilidad, ¿sigues escribiendo?
La Perfecta, -si, más o menos, a veces, cuando bebo
Infame, -mataría por saber cómo has cambiado
La Perfecta, -solo te ví una noche, eras pseudo hippie en aquel entonces, a ver que coño eres ahora
Infame, -no sé carajo
La Perfecta, -con todo el respeto que Ud me merece pero váyase a la verga, vivir y no saber...
Infame, -ves como eres hostil
La Perfecta, -ya quisiera yo un poco de hostilidad de vez en cuando, tengo clientes difíciles y con ellos no se puede ser infame
Infame, -pero tu trabajo es ajeno
La Perfecta, -yo soy dios, descendiente directa de chango
Infame, -no te entiendo
La Perfecta, -vamos a dejar de mamar verga, no me has dicho qué quieres
Infame, -ya no quiero nada.

Vente a ver a los Cranberries conmigo.

2010-02-01T12:46:00.000-08:00

-no, yo no quiero ir al concierto de la neurótica de los Cranberries, lo que quiero es que te conectes, pongamos el skype, le des play al video y nos riamos del porn barato y bastante soft que hicimos alguna vez.

Let us survive a little.

2010-01-07T18:25:00.000-08:00

Vamos a bailar despacito, vamos a ser buenos y a querernos un poco.
El respeto no existe. Existimos tu y yo.
Existimos.

Ya Eva nos dijo lo que teníamos que escuchar para salir corriendo, coger
las maletas, huir, olvidarnos de todo y empezar de nuevo. No pudimos... era como
amar a una mujer demasiado linda; una mujer tiene que ser triste, una belleza que sufre a su amor, que lo perdona.
Nos reímos, dijimos que estaba todo bien, los adivinos nos dieron la razón y ahí estabamos: tranquilos a pesar del huracán que llevabamos dentro, todo iba a salir bien, así se dijo y aunque no salimos corriendo a ser felices (... ser felices, que mierda es esa?) aquí estamos sobreviviendo, pero más allá de eso estamos existiendo, mi amigo.

Yo solo soy feliz cuando me quemo, dijo Vinicius de Moraes... y sí.

La jaula está abierta.

2009-12-12T14:15:00.001-08:00

Después de varios meses sin saber el uno del otro, ella le escribe una carta como diciéndole pero sin acabar de hacerlo que pronto se iba a morir o a matar, no sé muy bien -no suelo meterme en la vida de los demás con tanto interés.

Él le recuerda que le gustaba su piel, que esa semana de mayo fue mágica, imposible y extraña. Que pensar en ellos ahora sería peligroso, recomienda prudencia: A good meal, a couple shoots of tequila and two fingers in you, just to see where is your spirit.

Vuelta al espíritu.

La jaula está abierta. Ahora, de nuevo a la mala película: ella se va, supongo que tiempo después un día se siente sola.

Supongo que ellos, los que se escribían el uno al otro, no volvieron a ser nada más. O talvez sí, pero ahora ya cada uno ha desaparecido del cuerpo del otro, la stelle ya nunca más es perfecta para la melancolía.

Ella dice que estar sola es como ser el diablo, jesús, todos los santos y la virgen juntos.

Todo le pertenece.

Debería de siempre, tener una botella de whisky a la mano.

2009-12-06T14:00:00.000-08:00

Me voy a comprar un collar de perlas y voy a dejarlo botado todo.

Adiós todo.

Olha - olha sunshine.

Hay una infeliz que va bebida.

2009-12-06T13:09:00.000-08:00

Pusimos los pensamientos en claro y decidimos que, al final de todas las cosas era mejor salvar nuestos más de treinta años juntos y seguir casados -yo seguir con ellas, tu seguir procurando que no lo hiciera-, vivir en una casa tranquila, con luz, con muchos cuartos donde recibir a nuestros nietos y con un salón grande donde yo poder emborracharme con bossanova.
Siempre te pareció extraño que me gustara beber a solas, con música y muy de vez en cuando -no soy un 'secret alcoholic', simplemente muy de vez en cuando me gusta perderme en el mundo donde las cosas no son pero podrían ser- yo quiero pensar que entre tú y yo ya no hay secretos, quiero pensar que sabes que desde hace más de veinte años soy el padre de otra familia que tengo novias y que también, porqué no, tengo amantes -bueno, putas-; pero la verdad, cariño mío, es que no sabes una puta mierda. No tienes ni puta idea de quién soy, y eso, después de más de treinta años.
Me perdonarás por decirtelo de esta forma amor mío, pero creo que te odio, no te soporto, no soporto más la mierda esa de ir contigo a comprar hilos, las cosas de los nietos y poner el árbol de navidad.
Nos vamos de aquí mi amor, ya lo siento y me da pena pero en algún momento tendremos que dejar de hacer el ridículo.

¿Hoy?

El problema del poder.

2009-12-06T11:59:00.000-08:00

Seguramente habrá que ir cortando cabezas, pero mientras eso sea imposible habrá también que seguir viviendo las humildes dobles vidas que vivimos nosotros.
Ellos dicen: ustedes. Pero no saben. No saben lo que tú y yo sabemos de la verdad, de lo que es ser uno y nadie más.
Se lo perderán. Se morirán sin saberlo, sin saber nada.
Y vos y yo seguiremos existiendo a través de los amantes y de los que nos amaron y pensaremos en que "no hay nada como el tiempo para pasar" y tampoco nos importará si mañana se acuerdan de nosotros porque hoy es el día del presente.
Todos los hombres vacíos, seguirán vacíos y a la espera,
pero tu y yo lo tendremos todo
y nos amaremos TO-DO.

Ojalá fuese un caballo.

2009-10-23T05:39:00.000-07:00

Éramos niñas muy raras. Unas no crecían, otras tenían dientes negros y yo. Yo, que no dejaba de pensar en la muerte: en matar, en morirme y en fatalidades parecidas. Aunque nunca dije todo lo que pensaba –no quería ser juzgada- esos desafortunados presentimientos están conmigo siempre: mi cara de miedo, el horror a estar sola cuando estoy enferma y mi adoración por los gatos más espantosos y sucios.

Mientras mi más querida hermana comía tierra, yo velaba que por el corredor no se asomara nadie, yo la protegía, la dejaba comerse toda la tierra del patio. Ella, después, cuidaba que yo buscara tranquilamente insectos muertos para llevarlos a la caja de zapatos con cosas secretas que teníamos debajo de mi cama.

(...).

Ultrajada como estas, yo te amo.

2009-10-02T04:44:00.000-07:00

Paso peatonal, 3:30am.
El coche se detiene, dejan a la chica dar un par de pasos, el hombre pone la primera marcha y la atropella. La mujer le ayuda a levantar el cuerpo, (si pudiéramos hablar con ella, le diríamos que más allá del dolor debería sentir miedo), lo suben al coche y se van. Pedro y Rosana tenían catorce años de casados y eran bastante miserables. Juntos se imaginaron un futuro próspero y feliz, sin embargo no habían juntado más que deudas y aburridas conversaciones. Comían frente al televisor y aunque no conocemos la región más íntima de su relación podemos asegurar que Pedro y Rosana no hacían el amor con frecuencia.

Interior del coche, 4:44am.
Coco empieza a darse cuenta de que no van a ir a un hospital, que estas dos personas delante suyo quieren algo de ella y que seguramente debería huir, aunque inmediatamente después se da cuenta de que eso es prácticamente imposible (consideremos que están ya sobre la autopista, Pedro conduce a más de ciento veinte kilómetros por hora y que el agua que acaba de beber la sumirá en el más profundo de los sueños, en poco menos de cinco minutos).
Socorro tenía veintidós años esa noche, iba a la universidad y rezaba. Pedía a su dios muchas cosas, pero también le agradecía. Decía -gracias dios por darme todo lo que necesito en el instante en el que lo necesito, siempre, siempre lo decía. Y parece ser, por lo que hemos conocido de ella hasta el día de hoy, que así era y así seguiría siendo.

Tromsø, julio de 2013.
Pedro, Rosana y Coco están en Noruega. Robaron cuarenta y tres mil pesos a la mamá de Rosana, vendieron el coche en quince mil y más o menos estafaron a la familia de Socorro, les sacaron ciento veinte mil pesos. Juntaron el dinero en un costalito y se fueron a conocer el sol de media noche. Coco es la única que habla inglés, los noruegos son los únicos que hablan noruego. Están en paz, todavía no saben dónde van a vivir pero francamente no les importa. Las pocas veces en que Coco deja el lápiz y la libreta en la que escribe permanentemente, dice con un aire profético y esperanzador: dios proveerá, sonríe, besa a quien tenga más cerca, Pedro o Rosana, y vuelve a sus letras.

The voice in my head keeps on saying: "I don't believe in cats".

2009-10-01T05:12:00.001-07:00

Estábamos él y yo, cada uno con un cuchillo de carnicero en la mano, cada uno con -más o menos- una docena de víctimas tras nuestros pies. Los cuerpos decapitados de aquellos gatitos estaban también, como él y yo, por todos lados. Sigilosos nos movíamos por el salón buscando gatitos con vida para volarles la cabeza.

Teníamos un recogedor de bolas de golf para las cabezas, que poníamos cuidadosamente en una bolsa de papel de Chanel, de esas que te regalan y que suelen ser infinitamente más bonitas que lo que llevan dentro. -Quién dices que te regalo la bolsa Gucci, me preguntó; a lo que yo respondí -No es Gucci pendejo, es Chanel (siempre he pensado que Gucci es una marca para desviados), -y me la regaló la puta de tu mamá. Y nos reímos, tanto.

A ambos nos extrañó que las cabecitas pesaran tanto, pensamos si no sería algún tipo de maldición, temíamos que esa carga se instalara en nuestros hombros para siempre.

Pero no. Más o menos dejamos todo recogido, luego llamamos a la sirvienta para que limpiara la sangrita.

Que rica es la victoria, ¿a poco no?.

Love and dance.

2009-08-11T15:45:00.000-07:00

Debe ser que alguien te protege.

Siempre que soy Satanás ese alguien me impide devorar tus tripas.

Necesitamos veneno de ratas (si es casero mejor).

2009-08-07T15:55:00.001-07:00

Todavía me acuerdo de aquella época en la que no hacía más que escuchar Five spot after dark con Curtis Fuller al trombón. Estaba feliz de haber encontrado a Fuller, a tí y a ese sandwich de atún en aquella horrorosa cafetería de gasolinera.
Hoy me pongo a ver a la gente triste y solitaria que se moja los zapatos con la lluvia y me dan pena pero me alegro que tú y yo sigamos solos -también con los pies fríos, pero con algo que leer y alguien a quien coger- me alegro también de no haberte vuelto a ver -y de no haberte encontrado ni por casualidad, desde que regresé al pueblo- y de que hoy en la noche te vaya a hacer sentir como el animalito que eres.
Seguramente te diga que no tienes ni idea de quién diablos fue Bataan (tú el genio de la música); seguramente hasta te escupa -en uno de esos arrebatos, tan míos, esos en los que demuestro ser la pinche vieja loca malaonda que todos creen que soy- y seguramente acabe cogiendo con tu amigo el güero. Qué gran plan.
Dios... adoro estar enamorada.

La puta nalga de la reina.

2009-08-04T18:13:00.000-07:00

Parece que ya sabemos quiénes somos. Y a quién pertenecemos.
Yo a los perros, tú a tu gatita.

A ciegas te imboco y no respondes, estás:
atado de pies y manos.

Un títere, de lo que esencialmente crees que eres,
...
la esencia precede a la existencia.
...
sigues existiendo, pero
esencialmente
NO.

I don't do poets.

2009-08-04T09:01:00.000-07:00

I'm sick.
'Ick.
'Ikk.

Cuando alguien más se queda con lo mejor de tí.
Cuando no haces más que mentir.
Todo se pierde, se va por el sendero infinito que te lleva a la verga.

What's right is right, but you ain't been right yet.

De animales.

2009-07-31T09:29:00.000-07:00

Te voy a decir un secreto: te amo mucho.
Y tú, pensando en aquella cosa que no se te sale de la cabeza, me respondes: ¿los rinocerontes son grandes?

Esto es lo que hay.

2009-06-14T14:06:00.000-07:00

Mucha mala leche. Pornografía para morirse. Sexo inseguro, a ciegas y contaminado. Peligrosa cercanía al alcoholismo. Egoísmo salvaje y capitalista. Putería hasta la saciedad.

Y asco, mucho asco.

Es terrible, pero es así.

Yo, a lo que le temo es a los pasillos.

2009-06-08T15:11:00.000-07:00

Iwan Gabovitch

Alfredito está en el hospital desde hace una semana.

No está tan mal, o al menos eso espero.

Que no se muera todavía, que se fume un cigarro conmigo.

Fernando dice que su mujer, viuda cuando él y ella se juntaron, ya mató a un marido y que ahora va por el segundo.

Las brujas de sus hijastras están más pendiente de que muera.

(si ese par de ingratas supera que toda su herencia es para el Barça).

Mañana voy a verlo, a ver si esta vez podemos burlar las leyes del puto "hospital más caro de Madrid" y conseguimos echarnos ese cigarrito.

The fame.

2009-05-23T05:24:00.001-07:00

Vintage, by freeparking.

¿Quieres ser famoso? Mata a uno.

El santo.

2009-05-21T14:16:00.000-07:00

Nunca debí arrastrarte al terreno sucio y baldío donde suelo moverme, pero eso hice justo el día en el que me enseñaste cómo ser buena.

-¿Entenderás algún día a esta vieja loba?, te dije la última vez que te ví en aquel gris gris aeropuerto. Pobre de tí, me viste con unos ojos... me dieron ganas de por primera vez renunciar a la profesión que tengo desde que me quede sola y con ganas de plata fácil y rápida.

Sabemos vos y yo una sola cosa: que no lo voy a dejar porque, además de lo evidente, me fascina, me maravilla hacer señores. Huíste, me pareció hasta normal.

De tí ya solo sé lo poco que me dices cuando de vez en cuando me escribes porque somos amigos (¿y de qué me sirve ser tu amiga si no te puedo coger?) que sigues estudiando (seguramente tienes la convicción esa de un lugar mejor) y que me piensas con tristeza.

Cuando te escribo siempre te recuerdo una cosa, si seguimos con el pacto estáte atento y no caigas, te lo ruego, en el juego de las putas damas.

ay mami, it's your thing!

2009-05-20T13:24:00.000-07:00

Eres joven, talentosa y negra.

No te puedo decir qué hacer, es tu cosa.

mami, it's your thing

Si hay que sonar, suena... tu son, son suena...

y baila.

No mendigues nomás, y eso sí, pide porque tienes mucho que ofrecer.

Cállate puta.

2009-05-18T13:48:00.000-07:00

Si tuviera que escribir cómo me siento, tendría que ser honesta y decir 'temerosa' o 'extraña'.
Para poder estar 'bien', tendría que volver a aquella casa, verlo a los ojos y decirle que a pesar de que lleve años postrado en esa cama y de que el cuerpo le pese tanto existe una forma de ver la luz desde la jaula.
A pesar también de la televisión eternamente encendida y de los hijos que han dejado de ser una alegría.

Ni siquiera decirte que con estar muerto...

Pero como no pienso volver a pisar esa casa y desconozco la forma,
me callo.

El séquito de gringas.

2009-05-12T06:21:00.000-07:00

Legs World by Max-B

Sus muchachitas venías y se iban, pero siempre venían, hasta aquel trágico día en el que se pusieron en cuarentena todos y cada uno de los destinos turísticos de México.

Ánimo muchacho, todavía quedan las valientes güeras con un poquito más de imaginación y espíritu aventurero que quieren sentirse las heroínas de una peli de virulencias y enfermedades altamente infecciosas. Alguna llegará.
Es lo que tiene ser hippie. Es necesario, es urgente y es imprescindible compartir el amor... y dejarlo rodar. Imprescindibles son también las güeritas.
En tiempos de buenas influenzias, el muchacho se da el privilegio de no trabajar a las gringas más trashies, pero cuando estas son malas y además se ejercen sobre todo el méndigo mundo siempre se puede abrir más el corazón.
(risitas) Pero no le juzguen malamente, por favor; el amor es para él lo que él quiere que el amor sea. Es así. Ni cinismo ni hipocresia, no señor. Llámenle egoísmo positivo, si acaso. Siempre positivo, nunca negativo.

- -

Día 41. Le avisaron que vieron a un grupito de italianas y españolas con ganas de armar una revolución feminista-indigenista-izquierdista-anticapitalista en una cafetería de por ahí. Vuelta a la normalidad. Habrá que asaltarlas con música y tequila.
¡Que viva la música cuando es amor!
¡Que viva el ejército zapatista de liberación nacional!

Qué pena me da contigo, lolita.

2009-05-08T17:31:00.000-07:00

Estábamos Camilo, Alex y yo hablando del mejor piropo que jamás nos han dicho; el suyo fue: 'quisiera tener 20 años menos y ser hombre'.
El mío era: 'eres demasiado'.
El de Alex: 'you're a catch'.

Vergas con los excesos.

...chale.

Mi papá fuma mota.

2009-04-18T10:37:00.000-07:00

Mi papá fuma mota. También se emborracha con otros mariguanos, tiene mujeres de amantes y un par de hijos bastardos. Mi papá también tiene deudas grandiosas, la gente no sabe en qué gasta la plata y sospecha. Yo pienso que simplemente le gusta gastar.
Dicen que me parezco a él. Yo también soy ambiciosa y espero ser un día mejor que él: tener más capacidad de endeudamiento, acceso a todas las plantas y hongos alucinógenos de méxico y una bodega permanentemente repleta de licor.
Mi papá no es perfecto pero a mí me parece maravilloso, es el único que tengo y es mío.

Mariposita.

2009-04-11T16:36:00.001-07:00

Te conocí cuando Mariposita y tú andaban muy mal. La pobre, cansada de soportarte gordo-alcóholico y flaco-budista-doble A, estaba histérica. Lo suyo llevaba ya años. Histeria consumada. Como suele pasar, te odiaba y al mismo tiempo te amaba terriblemente. A mí siempre me pareció alucinante la forma en que te mentaba la madre y luego te decía te quiero. También alucinaba viéndote gozar con las puteadas.
Cuando tú y yo tuvimos lo nuestro, Mariposita siempre estubo ahí. Yo me divertía con sus locuras, hasta que un día... un día dije no más. Las puteadas aquí las doy yo. Y empecé a gozar haciéndote sufrir -bueno, sufrir lo que se dice sufrir nunca sufriste.
Desde entonces no he podido querer a un hombre sin odiarlo un poquito.
Hoy tú y yo ni nos hablamos, pero tú regresaste con Mariposita.
Ella sí sabía cómo hacerte feliz.

llámame.

2009-03-30T15:02:00.001-07:00

misstic: legs by Paul Keller.

Y luego, está aquella a la que le dicen: llámame.
Y contesta, yo también.

La Reina de la Red.

2009-03-25T16:15:00.000-07:00

Tengo cuatro minutos para sentirme la reina de la puta red de metro. Me siento sobre la línea amarilla que reza "No pasar" (quizás dice: "Hasta aquí"). Al cabo de 60 segundos de reinado un par de policías se acercan. Me levanto. Los saludo. Me excuso por el atrevimiento y se van sin antes advertirme del peligro que se avecina (?). La monarquía es así, un peligro. Nuestras cabezas tienen precio -en mi caso fue de un euro-. No me basta. Al cabo de un rato veo llegar y pasar al metro que me seguía. Tengo ocho minutos hasta el siguiente, se me antojan eternos. A new chance in life. Siguiente intento. Aguanto seis. Tomo el metro. La puerta se cierra con la advertencia -A los pasajeros de la línea 10, la red de metro informa la línea será interrumpida hasta nuevo aviso-. Mierda.

Un Camilo de cuento.

2009-03-25T15:39:00.000-07:00

Camilo Torres Alejandro gusta de salir al sol, ir al cine en solitario, cantar, sí, cantar le fascina; pero sobre todas las cosas, ama mentir. Miente a diario, cada hora y casi cada par de minutos. A veces me pregunto si algún día va a morir por ellas. Quizás vivirá de ellas. Yo, sencillamente espero que siga mintiendo. Mentir le hace feliz. Todos sabemos que la felicidad da salud y que la salud da vida. Que viva Camilo y que viva España. Madrid, esa ciudad que tan generosamente -cálidamente, quizás sea mejor- nos ha adoptado como ilustres residentes. Y digo ilustres porque somos entre él y yo, las personas más iluminadas del mundo (cuando digo mundo, digo la clase de historia). Y sigo: es, un ser espléndido y dulce. Cuenta con la memoria de un pez y las mañas de un funcionario iberoamericano. Por cierto, cada vez que oye música de percusiones, tambores o maracas, en su cuerpo estalla un carnaval de buenas intenciones y movimientos pélvicos. -¡Ay Camilo!, le dicen en su casa. -¡Qué grande eres, y qué cuerpo tan pequeño tienes!. Y las voces seguían, -¿Dónde cabe tanto sabor, tanta grandeza y tanto ritmo? -¡Por diosito santo!.
También, ama las telenovelas, esa música para planchar, a pesar de que jamás lo admite abiertamente. Estaría apenas exagerando cuando digo que algún día será el proteagonista de un hiperdrama. Camilo sería la estrella. Apasionadamente interpretaría la vida de un dragking colombiano que se enamora, en tierras extranjeras, del Príncipe de Asturias. Rompe su matrimonio para luego dejarlo sumido en la más grande depresión al abandonarlo por compartir los últimos años de vida -y porqué no decirlo, fortuna- con aquella entrañable, noble y desfigurada abuela, conocida como la divina Duquesa de Alba.